Intersecciones

Ilustración: Mädchen (Dos niños). Egon Schiele.

Hace algún tiempo ya había hablado con mi amigo O –el del chiste de “ver a una familia japonesa comiendo plátano frito con palitos chinos no tiene precio”- sobre el tema de las intersecciones. Él, que estudiaba eso tan avanzado en el mundo digital y de lo que todavía no termino de enterarme, me hablaba de que el mundo de ahora sólo sobreviviría mientras las personas propiciáramos cada vez más intersecciones. Es decir, que nos encontráramos, y en medio de nuestras inherentes diferencias buscáramos ese punto para coincidir, aunar habilidades y crear. Los resultados serian productos de mixturas únicas.
Con vehemencia –palabra que no le pega mucho el apacible O así que mejor debería decir entusiasmo- zarandeaba entre sus argumentos la ruptura de paradigmas tan universales como el de la supervivencia del más apto de Darwin. Me informaba –cosa que agradezco- que los nuevos postulados que ya circulaban por la red defendían que las especies que sobrevivirían no serían las más aptas individualmente hablando, sino las más simbióticas, las más dispuestas a la colaboración, a la combinación ganar-ganar.
J no se parece en nada a O. Pero también me habló de intersecciones. En una tarde perfecta, yo de domingo pero sin melancolía, con rizos y sonriente, estuvimos perdidos ambos en el anonimato de ese parque lleno de gente a quien observar. Y allí, en un banco frente a un sol que parecía rebelde a ocultarse J me habló en plata de las intersecciones.
“A veces conocemos a personas por dos horas, por dos minutos. Podemos llegar incluso a quererlas durante esas dos horas, durante esos dos minutos. Al despedirnos nos intercambiamos algún número o dirección con la vaga esperanza de volvernos a hablar, pero la mayoría de las veces sabemos que no nos volveremos a ver. Aún así sabemos que sólo por encontrarnos esas dos horas, esos dos minutos, ha valido la pena cruzarnos en el camino”.
O, que es maracucho, ha vivido en Italia, Dinamarca, Japón y ahora en Silicon Valley, un país dentro de otro país. J es y vive en Madrid pero ha recorrido bastante mundo como para poder hablar de las calles y las gentes de Nepal, la India, Venezuela, Colombia, México y unos cuantos sitios más que seguro se me escapan, hasta que finalmente, como él dice, termine en el mar.
No sé si volveré a verlos, quiero confiar en que sí. Pero cada hora, cada minuto, cada letra que nos hemos obsequiado me hacen aumentar el radio de mi espiral.
Al despedirnos ese día, la mirada de J se quedó en mi memoria. Olvidé preguntarle si mientras me esperaba había encendido el fuego ritual a Osiris como mencionó horas antes al teléfono, o si eso también había sido producto de su duermevela.
Me marché andando –con mis rizos y mi sonrisa- con una barquilla de dulce de leche en la mano, y seguí observando la gente que paseaba, coincidiendo y no, cruzándose y no, esa perfecta tarde de domingo.